Este testimonio da voz a Robert, profesor, quien comparte con sinceridad su experiencia tras un infarto.
Sin jerga médica, pone de relieve aquello que los exámenes no siempre miden: el miedo, las preguntas, la hipervigilancia y el lento proceso de reconstrucción que sigue al evento. Un relato profundamente humano que complementa la mirada médica y conecta con quienes están viviendo — o han vivido — una experiencia similar.
Nota al lector
Este testimonio utiliza deliberadamente el término « infarto », tal como es vivido y comprendido por los pacientes.
Las explicaciones médicas detalladas, incluidos los términos STEMI y NSTEMI, se presentan en la sección médica asociada.
Lectura complementaria: STEMI, el punto de vista médico
« El día que quedó grabado »
El día en que se sufre un infarto, algo queda grabado en la memoria.
No es solo el dolor, ni la urgencia, ni siquiera los gestos médicos que se suceden con demasiada rapidez.
Es ese instante preciso en el que el tiempo parece detenerse, cuando surge un pensamiento silencioso pero pesado: ¿y si todo terminara aquí?
Se recuerda el lugar, el momento, a veces incluso un detalle insignificante.
Algunas personas reciben señales de advertencia, como si el cuerpo enviara mensajes que no siempre se comprenden. Yo no tuve ninguna.
Esa noche, tuve un desacuerdo con mi hija.
A veces es difícil mantener la calma frente a quienes amamos más que a nosotros mismos, especialmente cuando los vemos deteriorarse a causa de problemas persistentes de consumo.
Y entonces, ese dolor en el pecho.
Lejos de desaparecer, parecía decidido a quedarse… a instalarse, a aferrarse.
Al principio, uno duda.
Vacila.
Se pregunta si está exagerando.
Pero la mente insiste.
De pronto, nada vuelve a parecer banal.
« Quién era yo, antes »
Me llamo Robert, soy profesor.
A los 53 años, me consideraba una persona sana.
Era activo, entrenaba con regularidad y nada hacía presagiar lo que estaba por suceder.
Como muchos, fui fumador ocasional.
No un gran fumador, más bien de los que fuman en contextos sociales, a menudo con una copa en la mano, sin darle demasiada importancia.
« Un dolor intenso »
Y de pronto… ay, ay, dolía.
Un dolor intenso.
Y esa ligera náusea que aparece, las gotas de sudor que perlan la frente.
En ese momento, ya no hay ninguna duda.
La única cosa que queda por hacer es llamar al 911.
« La llamada decisiva »
Y a partir de ahí, déjenme decirles que todo se acelera.
Los paramédicos llegan rápidamente.
Se hacen cargo de mí.
Un spray de nitroglicerina bajo la lengua nada más llegar.
Un electrocardiograma, directamente en casa.
Aspirina para masticar, de inmediato.
Luego, partimos.
¿Hacia dónde exactamente? No lo sé muy bien.
Solo una cosa importa: por favor, que este dolor desaparezca.
Permanecí consciente durante todo el trayecto.
Y puedo decirles algo: es completamente normal no recordar todo.
Las palabras.
Las explicaciones.
Los gestos que realizan sobre uno.
« Cada minuto cuenta »
Todo sucede muy rápido.
En ese momento, solo hay una cosa que hacer: confiar.
Estás en buenas manos.
En ese instante, no sabía qué significaban STEMI o NSTEMI.
Esas palabras no tenían ningún sentido para mí.
Lo que sí sabía era que algo grave estaba ocurriendo.
Algo que se me escapaba, pero que exigía actuar.
La medicina tiene sus términos precisos, necesarios, esenciales.
El paciente, en cambio, vive un infarto.
Es la palabra que se escucha.
Es la que da miedo.
Y es la que permanece.
Solo recuerdo vagamente haber llegado a urgencias.
Habré permanecido allí apenas unos minutos.
El tiempo justo para que me tomaran muestras de sangreLa sangre se compone de glóbulos rojos, glóbulos blancos, plaquetas y plasma. Los glóbulos rojos transportan el oxígeno y el dióxido de carbono. Los glóbulos blancos son nuestro sistema de defensa. Las plaquetas evitan el sangrado..
Luego, casi de inmediato, me encuentro en una sala con aspecto de quirófano.
« Se sabe que es algo serio »
En ese momento, comprendo que lo que está ocurriendo es serio.
Y que no hay tiempo que perder.
Más tarde me explicarán que una de las arterias de mi corazón se había obstruido.
Un pequeño coágulo de sangreLa sangre se compone de glóbulos rojos, glóbulos blancos, plaquetas y plasma. Los glóbulos rojos transportan el oxígeno y el dióxido de carbono. Los glóbulos blancos son nuestro sistema de defensa. Las plaquetas evitan el sangrado., formado sobre una placa de colesterol fisurada, dejaba casi sin espacio al oxígeno para llegar al corazón.
Había que abrir rápidamente el paso, para limitar el daño al músculo cardíaco — o incluso evitarlo.
Así que estoy allí, acostado en esa sala, mientras todos se mueven a mi alrededor.
Me preguntan con frecuencia cómo me siento, si el dolor sigue presente, si es igual de intenso.
Sé que me administran medicamentos por las venas.
Y de pronto — casi como por arte de magia — el dolor desaparece casi por completo.
« Alivio, por fin »
Tranquilizado, debí quedarme dormido.
Cuando despierto, me dicen que ya terminó.
Que el procedimiento salió bien.
Y puedo decir esto: no importa qué términos usaran para explicarme lo que hicieron, yo solo tenía una idea en la cabeza — me salvaron la vida.
« Después de la urgencia, la realidad »
Pero no todo termina ahí.
Llego a la unidad de cuidados intensivos.
La vigilancia es estrecha.
Electrodos en el pecho, conectados a un monitor cardíaco.
Cada latido es observado, analizado, registrado.
Incluso cuando la urgencia ha pasado, incluso cuando los médicos dicen que el corazón está mejor, la memoria no olvida.
Un infarto deja una huella que va mucho más allá del músculo cardíaco.
Ahí es donde todo comienza.
La toma de conciencia.
El impacto del acontecimiento en mi vida.
No solo para los días siguientes…
Hablamos de semanas, a veces de mucho más.
Una vez pasada la agitación, cuando regresa la calma, todo cambia.
« La noche de las preguntas »
Uno se encuentra solo en esa habitación, con sus pensamientos.
Dormí muy poco la primera noche.
Vuelvo a repasar el hilo de los acontecimientos, una y otra vez.
Recuerdo la sensación de euforia al salir de aquella sala fría.
Pero ahora, en el silencio de la noche, los pensamientos negativos se multiplican.
¿Por qué yo?
¿Qué va a ser de mí?
Mi trabajo… mi vida de pareja… mi entrenamiento?
Es mucho que asimilar al mismo tiempo, sobre todo para alguien cartesiano como yo.
Esa mala costumbre de querer entenderlo todo, controlarlo todo, calcularlo todo.
Y de pronto, la página queda en blanco.
Por supuesto, me dieron muchas explicaciones durante mi estancia en el hospital.
Una palabra clave aparecía una y otra vez: el tiempo.
La convalecencia.
« Físicamente, me siento bien »
El problema es que, físicamente, me siento muy bien.
Incluso a veces tengo la impresión de estar ocupando el lugar de alguien más enfermo que yo.
Como si ya no fuera necesario estar allí.
Un cardiólogo vino a explicarme la situación con una imagen que me marcó.
— Señor Robert, su corazón necesita reposo.
Si se hubiera roto una pierna, estaría enyesada. Sería visible.
En su caso, el corazón se ha “roto”, pero no podemos ponerlo en un yeso.
Así que es a todo el paciente a quien hay que poner en reposo, para permitir que el corazón sane con las menores consecuencias posibles.
En ese momento, lo entendí.
Aunque no se viera, algo dentro de mí había sido profundamente afectado.
Y la curación apenas estaba comenzando.
Mi estancia en el hospital llegaba a su fin.
El personal fue extremadamente amable conmigo.
Me sentí muy cuidado, casi a pesar mío.
Una cosa es innegable:
el conocimiento médico y la tecnología avanzan a pasos agigantados.
« Detrás de cada paciente hay un ser humano »
Pero a veces me pregunté:
¿hemos olvidado al paciente?
¿Al ser humano?
¿Esa pequeña bola de emociones que llevamos con nosotros?
Las preguntas siguen ahí, suspendidas:
— ¿Puede volver a ocurrir?
— ¿Este pequeño malestar es algo serio?
« Hablar también es parte de la curación »
Es importante recordar que no existe una mala pregunta.
No hay preguntas inútiles.
Si algo preocupa o incomoda, hay que decirlo.
Guardar esas dudas para uno mismo no ayuda.
Con el tiempo, tienden a transformarse en ansiedad.
Y como algunas preguntas pueden olvidarse fácilmente durante la visita del médico en la habitación, resulta útil escribirlas en un papel y tenerlo a la vista.
El personal médico está ahí para ayudar.
Pero todavía hay que atreverse a expresar lo que nos preocupa.
« Recursos para seguir adelante »
También se nos habla de los distintos recursos de apoyo disponibles:
por ejemplo, la ayuda para dejar de fumar o los programas de rehabilitación cardiovascular.
Estos programas incluyen varios aspectos esenciales:
la alimentación, la pérdida o el mantenimiento del peso,
y por supuesto, la reanudación gradual de la actividad física.
Para leer: Hábitos de vida saludables
« La medicación, una parte esencial »
Y luego, hay que aceptar que un evento como este también viene acompañado de una lista de medicamentos que hay que tomar.
No siempre es fácil aceptarlo, especialmente para quienes no les gusta la idea de depender de una pastilla.
Pero se trata de proteger nuestra salud y prevenir ciertas complicaciones.
Pienso aquí, entre otras cosas, en la correcta cicatrización del stent — ese pequeño resorte de metal colocado en la arteria que se obstruyó aquel día tan marcado.
« Volver a la vida »
Sí, se sale adelante.
Sí, se retoma la vida.
Al principio, con una hipervigilancia constante.
Cada sensación es analizada, interpretada, amplificada.
Y luego, con el tiempo, la memoria — esa facultad sorprendente — comienza poco a poco a olvidar.
Los primeros días en casa están marcados por una toma de conciencia muy intensa.
Esa sensación de tener que estar atento a cada señal.
Ese cuestionamiento permanente ante el menor malestar.
Los buenos hábitos de vida pasan a primer plano.
Uno está motivado.
Convencido.
Decidido.
Pero esa famosa pequeña bola de emociones a veces tiene la mala costumbre de ponerse sus viejas pantuflas.
Y, poco a poco, algunos malos hábitos reaparecen.
No es fácil ser humano.
Para leer: El impacto psicológico de un infarto
« Dejar de fingir »
No fue hasta un año después que realmente lo entendí.
Comencé a sentir algunas molestias, sin un esfuerzo particular.
Un cansancio persistente.
Una falta de energía que no me representaba.
Consulté a mi médico.
Me recomendó repetir un examen para verificar el estado de mis arterias: una coronariografía.
El resultado llegó.
Ninguna nueva obstrucción.
Ninguna arteria bloqueada.
Falsa alarma.
Ese temor por mi salud me enfrentó a ciertos hábitos que había retomado poco a poco… y que volví a dejar atrás.
Esta segunda toma de conciencia fue decisiva.
Comprendí algo esencial:
tengo enfermedad de las arterias coronarias.
Ahora forma parte de mí, por el resto de mis días — muchos, ojalá
« Lo que hay que recordar »
Y eso es precisamente lo que quiero transmitir aquí.
Lo que me llevo de esta experiencia de vida es que todos tenemos una parte de responsabilidad en la preservación de nuestra salud.
Tenemos elecciones que hacer.
Ajustes que aceptar.
Algunas personas, lamentablemente, no tienen esa posibilidad.
Cuando la tenemos, hay que tomarla.
Abrazarla.
Por uno mismo, por supuesto, pero también por quienes nos son queridos.
¿Por qué esperar?
Los elementos de prevención de la enfermedad de las arterias coronarias son bien conocidos.
Son accesibles.
Solo queda dar el paso.
Y comprometerse de verdad.
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